¿Más?

Qué triste sería ser lo que quieren que seas,
un aguador de noviembre,
una enfermera en ayunas,
un caballero indefenso,
o una veleta oxidada.

Qué solo estarías al verte
con un espejo en la oscura avenida,
sabiendo que importas no más que una piedra,
que un rodamiento, que un grano de arroz.

Eres hoy lo que hiciste sin miedo,
no dejes de ser lo que quieras,
demuéstrate por qué tus días
valen más de lo que cuentan
los cláxon de la ciudad.

El éxito es una actitud desarraigada.
Aprende a consentirla, a conservarla,
es la única manera de sobrevivir.

Agosto

Hay demasiada gente sola
en esta ciudad,
se esconden bajo una gorra,
en alguna cerveza, o enfrente de ti,
quizás aquella mujer.

Están ahí fuera,
esperando que alguien pregunte,
ahí justo, en la barra del bar,
esperando el autobús de las ocho,
o vendiéndote una hamburguesa
tras una sonrisa sin celo.

Pero cómo podrían tenerlo.

Nadie les va a preguntar,
nadie les va a hacer vivir,
si no alzan la vista
nunca podrán entenderlo.

La vida no espera a los hombres,
el tiempo no pausa los dramas,
el sexo no cambia las cosas
y el miedo no te hace incapaz.

Pero hablar desemboca en sentir,
sentir nos condena a pensar,
y pensar y sentir,
hace tiempo que ya no se llevan.

Sucia ciudad, plástica vida,
agáchate bien al salir.

Ya es invierno.

Es un safari de plástico,
un cabaret caluroso,
una princesa inocente
que acecha a diez mil dragones.

Es una jaula entreabierta,
es un jardín congelado,
es una rosa que sabe
bien su destino
y cae por su propio peso.

Es un dolor pasajero,
una agonía excitante,
un dictador que se muere
creyéndose fiel guerrero.

Una posible victoria,
un calcetín anegado,
una mirada vacía,
una expresión silenciosa.

Es éste frío, el culpable,
es el aliento, es el aire,
es la condena impasible,
la luz del pasillo apagada.

Es la verdad que no quiero,
es la mentira que vivo,
es el placer subjetivo
que tiene creerse algo más.

Es el ovillo en las sábanas,
la risa en labios cortados,
el pelo que tiembla inerte
los cruces hablando en braille. 

¿Qué es el invierno sino una excusa a esa cara?

Es la bufanda que oculta un rostro,
es el silencio gritando a solas,
es el color de la calle,
es el carmín de los sueños.

Quizás signifique el final,
quizás es tan solo un comienzo,
quizás es el punto y a parte
que lleva a alejarme de ti.

Es la manzana más sosa,
es la tristeza salada,
es lo que quieren que sepa,
es el farol angustiado.

Es la ilusión que no llega,
es la fe que descansa.
Es creer que ya llega,
es saber que te engañas,
es así, es por ti, es invierno.

Mundo de oprobio

Buscaban a Dios sin querer encontrarlo,
amaban con miedo, se ahogaban de sed.
Yo a la sed la cubría con sombra,
viviendo de fuentes ajenas
entre faros intermitentes.
Doce segundos, brillo sin fuerza,
y otra vez sed, triste bucle.

La soledad es el cáncer de invierno,
la pretensión solo un arma,
pero es tan fácil arrastrarse
y morirse de sed,
es tan fácil tragarse las ganas,
ahondarse en si mismo,
que apenas quedan actitudes inconformes,
ya no es rentable saber.
-querer saber también me vale-

Se pasan los tiempos
de labios sonando a sorpresa,
de esos que sirven coartadas.

Génesis

Hablábamos de aprender a vivir
pasando los días de igual manera.
Atrapábamos lunas de callejón,
contábamos astros, constelaciones...

¿Te acuerdas de haber sentido miedo?
Yo no lo tuve, estábamos juntos,
ahogaban la prensa con muertes,
con guerras, con crisis,
y mi ventana lucía siempre la misma ciudad.

Volvía a sentirme un niño
mirando esos grandes ojos,
no eran azules, cargaban ojeras,
los años pesaban, y sin embargo,
los encontraba perfectos para vivir.

Nadie nos salvaría,
ni siquiera nuestro ánimo,
nos entregábamos dóciles
al devenir más casual,
agonizando Diciembre,
sin más defensa que la música,
la sed de alcohol,
las noches incapaces de frenarnos,
víctimas del deseo.

Recuerdo haber crecido tanto...
Todo acabó como empezó,
pero con más ímpetu de lo normal.

Tuve todo lo que quise,
nada lo necesitaba.

Era el comienzo de ser lo que soy.

Fjazz

Diciembre en bruto, festejo en ciernes,
luces tiñiendo un fin de otoño,
consumiéndose entre frágiles latidos.

Mi corazón supo de inviernos,
los tiempos pasan, sueños perdidos,
no hay ganas de fijarse en la cartera,
los maniquís del centro no parecen
tristes por la imagen que me deja este fin...

Consumo amarga, cariño alegra,
con Sonny Rollins, Parker Charles,
comparto copa, las cuatro y media.

Cuento mujeres por bares en los que bebo,
como alma en pena, ya de pre-enero,
montando planes imposibles me retiro.

- Aun no son horas, se acuesta pronto soledad.
- ¿Y qué...?

Amor de lata

La gente ya no quiere amarse,
duermen todos, nadie grita.
El miedo al daño, al descontrol,
cambió las formas,
y ahora no hay lunes, no hay mediasnoches,
ya no se pone el Sol
o nadie mira ya hacia arriba.

Vírgenes de trama, belleza inerte,
días sin atardecer, ojos sin brillo,
la espera acabó arrugando
cada instante, cada amapola,
ofensa a un cuerpo de piel
marchitándose a solas consigo mismo,
sin más pasión que hablar de espera...

Mas yo, paseo inconforme,
tiritando, inalterado,
creyéndome digno mortal.
Quiero morir perdiendo.

Morir tal vez
tras un idilio en las cocheras,
o un rechazo en Ribadeo,
dando un abrazo a un policía
por querer divagar,
o tras perder a una princesa
que acabó por no aguantarme.

No me importa.

La espera acaba en la muerte.

Yo, quiero al morir cerrar los ojos,
contar las piernas, las ilusiones,
las lágrimas, y sonreir,
sabiendo que entendí la vida
cual sinusoide de felicidad,
de vértigo, de caos, y pérdida.