Mundo de oprobio

Buscaban a Dios sin querer encontrarlo,
amaban con miedo, se ahogaban de sed.
Yo a la sed la cubría con sombra,
viviendo de fuentes ajenas
entre faros intermitentes.
Doce segundos, brillo sin fuerza,
y otra vez sed, triste bucle.

La soledad es el cáncer de invierno,
la pretensión solo un arma,
pero es tan fácil arrastrarse
y morirse de sed,
es tan fácil tragarse las ganas,
ahondarse en si mismo,
que apenas quedan actitudes inconformes,
ya no es rentable saber.
-querer saber también me vale-

Se pasan los tiempos
de labios sonando a sorpresa,
de esos que sirven coartadas.

Génesis

Hablábamos de aprender a vivir
pasando los días de igual manera.
Atrapábamos lunas de callejón,
contábamos astros, constelaciones...

¿Te acuerdas de haber sentido miedo?
Yo no lo tuve, estábamos juntos,
ahogaban la prensa con muertes,
con guerras, con crisis,
y mi ventana lucía siempre la misma ciudad.

Volvía a sentirme un niño
mirando esos grandes ojos,
no eran azules, cargaban ojeras,
los años pesaban, y sin embargo,
los encontraba perfectos para vivir.

Nadie nos salvaría,
ni siquiera nuestro ánimo,
nos entregábamos dóciles
al devenir más casual,
agonizando Diciembre,
sin más defensa que la música,
la sed de alcohol,
las noches incapaces de frenarnos,
víctimas del deseo.

Recuerdo haber crecido tanto...
Todo acabó como empezó,
pero con más ímpetu de lo normal.

Tuve todo lo que quise,
nada lo necesitaba.

Era el comienzo de ser lo que soy.

Fjazz

Diciembre en bruto, festejo en ciernes,
luces tiñiendo un fin de otoño,
consumiéndose entre frágiles latidos.

Mi corazón supo de inviernos,
los tiempos pasan, sueños perdidos,
no hay ganas de fijarse en la cartera,
los maniquís del centro no parecen
tristes por la imagen que me deja este fin...

Consumo amarga, cariño alegra,
con Sonny Rollins, Parker Charles,
comparto copa, las cuatro y media.

Cuento mujeres por bares en los que bebo,
como alma en pena, ya de pre-enero,
montando planes imposibles me retiro.

- Aun no son horas, se acuesta pronto soledad.
- ¿Y qué...?

Amor de lata

La gente ya no quiere amarse,
duermen todos, nadie grita.
El miedo al daño, al descontrol,
cambió las formas,
y ahora no hay lunes, no hay mediasnoches,
ya no se pone el Sol
o nadie mira ya hacia arriba.

Vírgenes de trama, belleza inerte,
días sin atardecer, ojos sin brillo,
la espera acabó arrugando
cada instante, cada amapola,
ofensa a un cuerpo de piel
marchitándose a solas consigo mismo,
sin más pasión que hablar de espera...

Mas yo, paseo inconforme,
tiritando, inalterado,
creyéndome digno mortal.
Quiero morir perdiendo.

Morir tal vez
tras un idilio en las cocheras,
o un rechazo en Ribadeo,
dando un abrazo a un policía
por querer divagar,
o tras perder a una princesa
que acabó por no aguantarme.

No me importa.

La espera acaba en la muerte.

Yo, quiero al morir cerrar los ojos,
contar las piernas, las ilusiones,
las lágrimas, y sonreir,
sabiendo que entendí la vida
cual sinusoide de felicidad,
de vértigo, de caos, y pérdida.

La verdadera historia de nadie

                                                                                                         Otro tiempo vendrá distinto a éste.
                                                                                                                                                     Y alguien dirá:
                                                                                                                                                     Hablaste mal. Debiste haber contado
                                                                                                                                                     otras historias...

                                                                                                                                                                                      Ángel González


Mi historia es hoy la de un lunes color lavanda.
La de una fábula incompleta,
soñando con Thelonious Monk,
entre hojas de papel, sin alas,
copiando fórmulas, inútiles, 
que exigen ser mas no sentir. 

¿Por qué escribir sobre mis fobias,
mis filias, mi espléndida estaticidad
pudiendo ser encantador,
Decir, tan fácil, 
Quiero pétalos de ti cubrir mis sábanas,
rodear tus pechos, verte descalza,
aunar verano, tu figura, 
soñarte entera, poder dormir...?

Me acostumbré al sabor amargo,
a indiferencia hablándome vanalidades,
hoy es mañana, nunca es ahora,
ayer fue entonces, cuándo se fue.
Ya no contagio una palabra,
solo hay silencio, libros mojados,
treinta pantallas, falta de fe.

Escribir visceral será mi ruina,
pero es mi única forma de escapar.

            

06:00 am

Pasear es también un regalo,
y más en las noches de otoño,
cuando el aliento se aleja de uno,
formando nubes grisáceas,
de nostalgia, de duda...

Ya duerme nuestro futuro,
se acuesta el sol, no los prejuicios,
no los curiosos, ni la ciudad,
y hoy quiero frío, quiero temblores.

Pues solo el silencio me arma,
solo las calles naranjas,
solo la noche de viejos cantores
diciendo "Nuestra existencia es igual".

No es lo mismo para todos...
No si te enseño estas cosas,
si te muestro mi espejo,
las cortinas de un baño anegado,
cálices llenos de furia, deseo,
unas aceras marchitas
y un poliespán cual jergón.

Gente en el cine, diez restaurantes,
pero entre medias hay odio,
miedo a morirse,
dos toxicómanas sueñan...
Qué demonios será reir...

Y es mi condena, mi Hare Krishna,
por más vivencias va todo igual,
solo hay papeles, gente que va, gente viene,
yo aun a lo mio con más bagaje,
coleccionar noviembres, en soledad.

Meditabundo y sobrio.
Preso del simposio social,
de aglutinados en plazas
buscando respuestas,
recorro los parques, el centro,
aun hay dolor de cosquillas,
viernes de nieve, plaza de españa.
Viejo amor mi Madrid.

Istanbul

Otra vez Noviembre, solitario,
amaga al verme enloquecido
contando anécdotas a la pared.
Callad... Que cierren la puerta,
tuve a París frente con frente
y no supe apagar mis ganas...
Mis auténticas ganas.

Y así, tan frágil, tan impotente,
tan estúpido, atávico y pérfido,
recuerdo haber perdido el juicio.
El de la suerte carmín,
la fiebre amarilla,
los amuletos violetas,
y las miradas de azul...

Porque ahora el azul me persigue,
el de mezquitas de suelo marmóreo,
del Bósforo bravo comiéndose el mar,
un cielo añil y un paraguas,
una bufanda, charcos,
olor a lavanda, miradas, idiomas,
todo eso, nada más.

Constantinopla, tierra de olvido,
acuérdate de borrar cada huella,
recuerda hacer como hiciste /cuenta nueva,
y empieza enseñando a latir.

Lo que hay que saber de la vida dijeron.

Sentimiento no suena a victoria,
ocasión no es bastante,
solo nos queda seguir.

Evita-ndo ser

Sobriedad efímera en vasos de vodka, piel,
humedades en el techo y gritos desesperados
buscando carne con miedo a la noche eterna,
al cenit irremediable y pendenciero
que agita a los condenados
perseguidos por pecar.

Tránsfugas causales,
huérfanos de vida,
pasión inversa
maltratando al dulce estar
frente a este ser.

Hígados sin dueño,
riñones cristalizados,
mármoles, desgaste,
bailes y fuego.

Y yo, a la deriva.
Durmiendo a una sirena azul,
suavizo términos sensibles
carentes de alma,
para pescar un alborozo momentáneo.

Se atusa el pelo y brillan sus ojos,
subestimando a este cinismo universal.
Ignora que hay neutrones, tortugas o filos,
teoremas, poesía, cemento o inacción.
Paraíso desbocado ardiente y sexual,
es todo lo que importa,
manzana y pecado, placer.

Noche incompleta.
Adulación falaz.

Treinta segundos

Una gota puede encerrar todos los secretos del mar,
el cómo y porqué de las olas,
el verdadero color de las nubes
que cubren Madrid ya en la noche,
cuando los tímpanos descansan sobre suaves almohadas,
y los pocos insomnes se asoman mojándose,
esperando el escalofrío en el tuétano,
la calidez del alma.

Un aguacero puede tener respuesta a tanto porqué,
puede escribir la historia incompleta,
reunir nostalgia, dudas, esperanza y miedo,
en torno a un mismo instante, eterno y sin fin.

Por eso, yo,
Quiero saber como saben las nubes,
cómo es Madrid desde arriba.
Quiero sentir como siente la lluvia,
el suave tacto del ciprés mojado,
resbalando entre sus ramas verdes,
firmes en la tempestad.
Quiero aprender como aprenden las gotas,
que no hay más vida que una caída,
treinta segundos para volar.

Please Don't Go

Si pudieras ver tras mi mirada,
atravesar mis ojos, mi envoltura,

entenderías los cómos, cada por qué,
todas las señas, mi tonta sonrisa, los ojos rojos,
y todo este miedo a lo irreal.

Si te encontraras con lo que has perdido,
se escucharía un lamento, un grito ahogado,
como una roca en mitad del monte,
erosionándose al ponerse el Sol,
que se imagina como una estrella
firme y longeva, dictando historia,
durmiendo sueños sobre un somier.

Nunca sabrás lo que te aguardaba.
Paciente, esperando a diástole me apagaré.
Esquivo amante temiendo al frío,
cínico y pobre sentí este amor.

Mas el amor, trampa perfecta,

silencia al sátiro noviembre gris, 

cruenta vorágine, consume-tiempo,

condena humana siempre fiel.

Y es cierto,

Esperar lo inesperable es claudicarse al fin,
rememorar tiempos ficticios supone el caos.
Pero sentir el abandono, un instante, una vez,
transforma el cielo estrellado, en una borroso cristal.

Miles

Otoño, noche y cerrojo,
hoy, lo que me queda me confunde,
y lo perdido,
es un recuerdo ahogado en una trompeta de jazz caliente,
que expira un sueño turquesa,
entre humo de corazones, latiendo hasta el amanecer.


Me pregunto dónde dormiré esta noche.
La poca suerte que me arropaba,
se fugó con un donjuan que es muy probable,
la mereciera más que yo.
Y sin embargo, quisiera otra oportunidad,
quisiera empezar de nuevo,
decir Noviembre pensando en otra,
montar mi hoguera, bajo su piel.


Sí,

Los tiempos cambian, también las fieras,
los medios mueren, las metas no.
Los corazones viejos saben de jueves,
pero se pudren antes de hacerse bien.

Ya,

Soledad, susurros, jazz, cuatro letras,
refleja Luna, acuarelas viejas,
un hasta siempre, un nunca,
un lo lamento y un porqué.

Todo

Y entonces, bajo la lluvia ,abrir los ojos, empezar de nuevo, despertar del letargo infinito en el que todos nos vemos inmersos alguna vez durante la vida. Y entonces, comprenderlo. Comprenderlo todo, amarlo todo, odiarlo todo, llorarlo todo con ganas y gestos, sentirlo todo con miedos, con furia y con pasión. Desear el todo, abrirse todo cerrando a todos. Poder caminar, íntegro y entero sintiéndose el todo. Para entender después que no existe nada y que no existe todo. Hoy solo lluvia. Y nada más.

Tarde sin fondo

Era ya demasiado tarde,

La noche había caído y nadie más quería quedarse

Al espectáculo de un atardecer con olor a resina,

Demasiadas emociones para una primera vez,

Demasiadas palabras complejas, situaciones adversas,

Un suculento dulzor y paladares incautos.

El Sol agonizaba con el Be-bop del saxofón del pájaro enjaulado

Y nadie, nadie a diez mil kilómetros a la redonda

Parecía darse cuenta de aquel suceso.

Amarrar lo inamarrable

Cáncer, corazones infartados, atropellos, la muerte está en todas partes, y el crimen, reside en el alma presa de datos, experiencias ajenas y sensaciones vanas. La calma que inhibe mis músculos está cohartada por mi tristeza interior. Lo dijo Drexler, lo dije yo, las lágrimas me han enseñado a apreciar sentidos, caricias náufragas, a quedarme con cada minuto que se que nunca podré amarrar. Porque es complejo acercarse al lago, tantear la vida y hablarle mirando sin miedo a la fugacidad del ser, al impensable adiós fortuito que nadie esperaba ni espera, y que un día aparece con burlona frialdad.
Y así es como es.
Porque las horas pasan, persiguiendo cuerpos caducos, lástimas en forma de vergüenza, labios cerrados víctimas de una moral que apresa más que salvar. La espera no conduce a ninguna parte, los precios cambian, las mareas suben, y está el empeño de someter un cuerpo, o enriquecerse a costa de perder los sueños... ¿Felicidad? En picos de papel de plata entre el infierno y placer.

Pero la culpa, descansa infinita en nuestra implacable soledad.
En la aparente futilidad humana necesitan saberse atados, encontrar un sentido fuera de sus limitaciones, reunir una serie de objetos, formas, títulos, o seres, con los que sentirse plenos.
Y la plenitud, después de todo este tiempo, solo la encontré en los hechos.

Por eso en mi soledad quiero vivir de los mares, ahogarme en atardeceres, coger una pulmonía bajo la lluvia helada que empapa Madrid, moviéndome entre los que buscan refugio, entre los que se tapan bajo un periódico de ayer. Quiero destaparme a la vida, mostrarme entero, vivir mis días con quienes completan mi vida y compartir hechos, no palabras, no maneras, no instrumentos, y sobre todo no promesas. Porque en una promesa juega también el miedo, la distancia, y sobre todo la impotencia de la condenación a algo futuro.

Nuestro planeta dicen que es único en el universo, único en forma, tamaño o capacidad... Y sin embargo, necesita del Sol para existir con cada característica intrínseca, para albergar la vida, para mantenerse a salvo del frío y oscuro universo. Y al final es lo que somos, soledades perdidas, peces sin dueño en un océano infinito de posibilidades, dudas, proyectos, ilusión y sobriedad, que sin embargo necesita la compañia para sobrevivir al caos,entre causas coherentes y causas perdidas.

Y causas perdidas hay miles, causas inútiles, y al fin llegó el momento en mi vida en el que solo quiero vivir de éstas, llegó el momento en mi vida en el que me di cuenta de que... Me di cuenta, de que quiero morirme sabiendo que resulté un completo estúpido plagado de anécdotas. Resulté un jodido incordio a la planificada suerte que me ampararon nada más nacer porque esquivé al destino como esquiva el viento las velas de un galeón. Quizás tan solo quiero convertirme en un caso perdido para, por fin, encontrarme en el caos.

La soledad no es evitable, la soledad es realidad. Pero quiero vivir la mia en este preciso instante, justo donde estoy, en el más onírico de mis deseos hoy por hoy. A tu lado.