Y alguien dirá:
Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias...
Ángel González
Mi historia es hoy la de un lunes color lavanda.
La de una fábula incompleta,
soñando con Thelonious Monk,
entre hojas de papel, sin alas,
copiando fórmulas, inútiles,
que exigen ser mas no sentir.
¿Por qué escribir sobre mis fobias,
mis filias, mi espléndida estaticidad
pudiendo ser encantador,
Decir, tan fácil,
Quiero pétalos de ti cubrir mis sábanas,
rodear tus pechos, verte descalza,
aunar verano, tu figura,
soñarte entera, poder dormir...?
Me acostumbré al sabor amargo,
a indiferencia hablándome vanalidades,
hoy es mañana, nunca es ahora,
ayer fue entonces, cuándo se fue.
Ya no contagio una palabra,
solo hay silencio, libros mojados,
treinta pantallas, falta de fe.
Escribir visceral será mi ruina,
pero es mi única forma de escapar.
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